[Conto] A Flor do Lodo.

Madalena subiu o vestido, abotoou no ombro, vestiu a calcinha, pegou todo o dinheiro, o pacote com o pó branco, e saiu apressada, aproveitando que o homem da noite anterior ainda dormia, num típico apartamento com cheiro de mofo no centro da cidade, às nove da manhã de um dezembro escaldante, enquanto os ruídos daquela quarta-feira soavam uníssonos; o estômago da cidade começava a roncar sua fome capitalista. Não lembrava seu nome, nem queria saber. Desceu as escadas encarando a agressividade quase evangélica da luz do dia, desceu quatro ruas, entrou no Mc Donald’s, comprou uma Coca, pediu dois canudinhos, e se trancou no banheiro por uns minutos, para se recompor. O divórcio lhe foi cruel; a vida lhe cobrou com a inflexibilidade de um vigário. Traição não se perdoa; ela não foi perdoada, nem se perdoou. Trinta e cinco anos, sem filhos, e a sensação da juventude esvaída – ou pior, despedaçada em oito anos de trepadas burocráticas, daquelas em que nem se tira a roupa por completo.